En las afueras de Medellín, a mitad de caminoentre los pueblos de Envigado y Sabaneta y entrenaranjos y limoneros, en la falda de una montañase alzaba la finca de la infancia, Santa Anita,mirando hacia la carretera. Desde su corredordelantero los abuelos los veían venir. «¡Llegaron!»,decían aterrados cuando en la primera cur vaaparecía el Fordcito atestado de niños, como sifueran la plaga de la langosta.No. A Santa Anita no la tumbaron ellos, elnarrador y sus hermanos: la tumbó el derrumbede la montaña en que se alzaba, que en unatemporada de lluvias se vino abajo y se la llevó.Hoy, cuando el narrador tiene la edad de losabuelos, los días turbios del presente se tiñende un color azul. Un libro sobre un paraísoperdido en la pluma de uno de los escritoresmás burlones del idioma.